Dans quel monde suis-je tombé ?
Un endroit où les choix n'existent pas.
Une Fatigue générale.
Tous ces égos qui ne voient que leur minois
Fatigue générale
Du jugement, loin d'être le dernier
De ces faux chefs de légions écervelées.
Dans leur tête,
De la semoule, du blé, l'oseille et des billets
Un champ en jachère de sa chaire humanité.
Le crabe n'a rien pour hurler
Silencieusement il chiale
Il sent qu'il a mal
Il enterre peu à peu l'humanisme
Pendant qu'on applaudit le fordisme.
Trop de sensibilité viscérale
Pour ce rêveur animal.
Petit crabe d'impassibilité,
Accroché comme il peut à son rocher
Mollusque dur contre des vents qui ne font pas marrée.
Nous sommes
Les inadaptés,
Les sans-travail,
Les artistes,
Les nourriciers,
Une toute autre mentalité.
Dans son oeil, ce sera toujours plus prisé
Qu'un mouton bien sapé pendu à sa cravate,
L'égo pensant échapper à sa peur du traîne-savate,
Courant hagard comme un fou après l'or
Horrifié par la funeste fin de Pandore.
Dans quel monde suis-je tombé ?
Le Cancer a des aspirations aussi
Et ce n'est pas à être aspiré.
Spirale sociétale infernale confinée
A assez duré.
Il réclame pinces fermées
De la terre, de l'espace, et la liberté
Il ne faut pas entrer dans le moule égoïste
Et se perdre dans un supermarché
De rayons tristes.
Nous sommes les produits aveuglés
De la vie qui nous passe sous le nez.
Souvent, le petit crabe accuse mercure retro
Mais c'est juste l'ensemble qui pèse trop.
Il vap pour oublier la cruauté du boulot
Plonger dans une ness-gui accoudé au bistrot.
Dans quel monde je suis tombé ?
Comme tous, je courais après la tune
Réalisant maintenant l'ironique infortune.
Plus t'en a, plus t'en veux
Plus t'en veux, plus t'es nerveux.
Alors on fait quoi ? On va où ?
C'est quoi les bonnes valeurs ?
C'est quand la bonne heure ?
Pavés dans la mare aux diables
Seront les gravats sur nos tombes
D'objets vassalico-sacrifiables.
Ceux qui rêvaient que le capital ne tombe
Pour sortir de la caste des catacombes
Et dont les poches vides et pleines
Forment le chiasme de leur peine.
Poches vides.
Poches pleines.
Le regard dans le noir du souvenir
Tu ne peux rien bouffer
Tu ne peux plus dormir.
Le jugement, du soir à l'accoutumé
anxieux, par contumace.
Dans quel monde suis-je tombé ?
La masse plus qu’entraînée
à subir, se faire traîner
La carotte au bout du chemin
Et jamais rien de bien à la fin
L'ether lacrimo gêne
Requiem lacrimo ça peine
Sur le trottoir, testament de la haine
accueille l'air conflictogène
J'écris, je pense, je suis
Mais ça ne sert à rien.
Je produis, je réfléchis, je me taris
Mais ça ne sert à rien.
Les infos toujours les mêmes
Des gifs buggués qui te filent la nausée
Les mêmes actualités faussement viables.
Les mêmes courtiers faussement aimables.
Les mêmes JT faussement fiables.
Les mêmes memes immuables.
Toujours.
Aujourd'hui même crever ne protège pas
Les appels au secours, on ne les entend pas
Étouffé dans l'oreiller sur lequel on dort
Priant pour que le vrai monde arrive une fois mort
Dans quel monde suis-je tombé ?
Toute vie n'est pas sacré.
Tout dépend de ce que tu mets de côté
De c'que tu fous sous le matelas ou à la HSBC
Dans l'expatriation d’impôt que tu veux pas payer
Toute vie n'est pas sacré.
Suffit que t'ais un double chromo X dans ton identité
pour qu'on te demande, si tu ne l'as pas mérité.
Toute vie n'est pas sacré.
Mamie,
T'as curé la merde des prétendus raffinés
Les graffitis de ces bites ne méritant pas leur félicité
Immigrer pour le meilleur,
Mamie,
C'est tout ce que tu as fait
C'est tout ce à quoi tu croyais
Mais les mâles décident de la liberté
Mamie,
C'est tout ce que tu as fait
Sortir des ritals en restant loyale
Tout ça pour naître en chair à consommer
car les mâles décident encore de nos libertés.
Mais dans quel monde suis-je tombé ?
Mais quel monde a-t-on laissé construire ?
Un monde qui va s'autodétruire ?
Trêve de l'incrédulité.
Ce n'est plus de la fiction.
C'est le monde
dans lequel
nous
vivons.
Est-ce que 2475576000 secondes sera assez long ?
..+ J + D +..
D
